Le Papillon
Naître avec le Printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;
Se balancer sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums,de lumière et d'azur;
Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;
Voilà du papillon le destin enchanté:
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté.
Alphonse_de_Lamartine
