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Texte: http://www.er.uqam.ca/nobel/m310014/CanadaFR.htm
Alexander Kiriyatskiy http://www.er.uqam.ca/nobel/m310014/apropos1.htm
STROPHES PHILOSOPHIQUES DU DISSIDENT
Racisme contre chaque talent
Essaye d'aider les vies des blancs!
Car, aujourd'hui, ils créent leurs chants
Des rimes du Moyen Age pendant
Les Hautes Croisades, en rédigeant
Plusieurs poèmes.
Au Canada, une femme très vieille
Pleurait souvent dans le sommeil
Pour son pays... Comme sa bouteille,
Elle est jetée sous le soleil,
S'appelle Khilène.
Son Israël des clans la bat,
Parce que l'individu abat
Les ordres pour ses russes plus bas
Des malheureux hébreux là-bas
Qui laissent les chaînes.
L'a invitée son fils bestial
Qui habitait à Montréal,
Où son enfant se sent plus mal.
Mais il est né malade mental,
Madame l'amène
À quelque but de son enfer
Il aime beaucoup sa grande mère.
Et du Québec l'expulse l'hiver
Dans les durs cœurs produits en fer
Des âmes humaines.
L'absence de l'asile l'arrête,
Son origine n'est pas de bêtes
Sauvages qui coulent le sang en fête
Qu'à Montréal, vivent leurs conquêtes
Qui se soutiennent!
Aux sacrifices blancs - les juges ont
Les cages et leurs serrures des zones,
Comme pour cette Dame. Sans nulle raison,
Le Canada cache ses prisons.
Par Celles, sont pleines.
Digne Canada Hyène
Vos bandits rêvent que viennent
Leurs morts bangladais lieNs
Et deviennent les doyeNs
Du futur canadien,
Que ne règnent plus nos pays
Des âmes européennes
Qui décèdent aujourd'hui.
Michel Venne, tu attends
Que frappait le Coran
Dans ton appartement,
Que nos fils quittent, vraiment,
Le Nouveau Monde Entier
Qui oblige vos gourmands
À laisser leurs quartiers.
Que vivent tes immigrants
Noirs ou chers musulmans.
Nos cultures des hommes blancs
Sont les peaux sur leurs glands
Qui se coupent pour la «paix»,
Dont ces autres jeunes gens
Peuvent, sans doute, se grouper.
Par la vie des robots,
Ce Chaos se sent beau:
Que volaient les corbeaux
Comme leurs êtres verbaux
Contre l'art des Chanteurs.
L'on Les tue par les baux,
Humilie le malheur!
Mais partout resteront
Les Masses grises. Leur Baron
Porte l'ordre du trône
Africain, tient son Bon.
Que, ici, soit Sa terre,
Où les autres se vont,
Car évitent les longues guerres.
J'appartiens à la race
Inférieure qui ne passe
Pas ce tour. Et l'espace
La rejette comme plus basse.
Notre type doit mourir.
Les asiates nous remplacent
À travers leurs désirs.
L'arbre est l'avenir.
